En 1 mt.
Corredor de carne
es la inversión de un matadero
O tal vez una forma más elaborada de llevarnos a una mesa
Supiera que lo que come
paso por un carro
en donde el olor a putrefacción
era nada
cuando mirabas el sudor espeso
de la gorda crespa de enfrente.
Las viejas y las bolsas
¿qué pretenden?
¿será una bonita manera de realizar un esfuerzo?
¿llevarán cosas ricas?
¿serán regalos para una vida sin suerte?
No lo se ….
Son los retails que pagan a las viejas para que usen sus bolsas.
¿Podrán despegarse de sus bolsas para llegar al edén?
Hoy
Una duerme
Una se que no
Again
La sentí extraña
No mía
De nadie
Basquiat
La botella en la mesa
La PJ Harvey en los oídos
Ella durmiendo
Ella en mi cráneo partido,
como el de Basquiat,
aquel destrozado por los colores
pero estos colores están ausentes,
dejaron cicatrices muertas
cortes en ausencia.
Y yo sobre la silla
espero el tiempo
el tiempo que vendrá
apurando el de hoy
para que pase pronto
Pronto hasta que pueda
partir las cicatrices
abriéndolas con los lápices de cera
Que te regale
Llenándolas de rayas
de manchas
Devolviéndome
esa sensación
que tuve
cuando vi el cráneo
de Basquiat
Calleuque
Correr a poto pelado
con la verga bailando
sólo es posible allí.
Donde las ramas tiradas te muerden
la planta de los pies.
Donde al cabello se te suben las pelusas
de la flor.
Donde el agua turbia te seca la piel.
Caminar a poto pelado
sólo es posible allí
Donde me abrí al amor y al sexo,
Dejando el pudor y la niñez.
Para ganar vello, altura y olor.
Es mi útero
Es mi recuerdo de ti
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